И опять-таки вся она - была не своя. Только кроме власти пьяных
матросов и голода, над ней была еще одна странная власть. Ею владел тот еще
не существующий человек, который фатально рос в ней с каждым ее неуклюжим
шагом, с каждым биением ее тяжело дышавшего сердца.
Я проснулся, обливаясь потом. Горело не только медно-котельное солнце,
но, казалось, вокруг прело и пригорало все, на что с вожделением посмотрит
из-за своей кастрюли эта сальная кухарка.
Моя душа была уже здесь, со мной, робкая и покладливая, и я додумывал
свои сны.
Носильщик-перс... О нет же, нет... Глядите: завидно горделиво он
растянулся на припеке и жует что-то, огурцы или арбузы, что-то сочное, жует,
а сам скалит зубы синему призраку холеры, который уже давно высматривает его
из-за горы тюков с облипшими их клочьями серой ваты.
Глядите: и та беременная, она улыбается, ну право же, она кокетничает с
тем самым матросом, который не дальше как сегодня ночью исполосовал
кулачищем ее бумажно-белую спину.
Нет, символы, вы еще слишком ярки для моей тусклой подруги. Вот она,
моя старая, моя чужая, моя складная душа. Видите вы этот пустой парусиновый
мешок, который вы двадцать раз толкнете ногой, пробираясь по палубе на нос
парохода мимо жаркой дверцы с звучной надписью "граманжа".
Она отдыхает теперь, эта душа, и набирается впечатлений: она называет
это созерцать, когда вы ее топчете. Погодите, придет росистая ночь, в небе
будут гореть яркие июльские звезды. Придет и человек - может быть, это будет
носильщик, может быть, просто вор; пришелец напихает ее всяким добром, - и
она, этот мешок, раздуется, она покорно сформируется по тому скарбу, который
должны потащить в ее недрах на скользкую от росы гору вплоть до молчаливого
черного обоза... А там с зарею заскрипят возы, и долго, долго душа будет в
дороге, и будет она грезить, а грезя, покорно колотиться по грязным рытвинам
никогда не просыхающего чернозема...
Один, два таких пути, и мешок отслужил. Да и довольно... В самом деле -
кому и с какой стати служил он?
Просил ли он, что ли, о том, чтобы беременная мать, спешно откусывая
нитки, сметывала его грубые узлы и чтобы вы потом его топтали, набивали
тряпьем да колотили по черным ухабам?
Во всяком случае, отслужит же и он, и попадет наконец на двузубую вилку
тряпичника. Вот теперь бы в люк!
Наверное, небытие это и есть именно люк. Нет, погодите еще... Мешок
попадет в бездонный фабричный чан, и из него, пожалуй, сделают почтовую
бумагу... Отставляя мизинец с темным сапфиром, вы напишете на мне записку
своему любовнику... О проклятие!
Мою судьбу трогательно опишут в назидательной книжке ценою в три
копейки серебра. Опишут судьбу бедного отслужившего людям мешка из
податливой парусины.
А ведь этот мешок был душою поэта - и вся вина этой души заключалась
только в том, что кто-то и где-то осудил ее жить чужими жизнями, жить всяким
дрязгом и скарбом, которым воровски напихивала его жизнь, жить и даже не
замечать при этом, что ее в то же самое время изнашивает собственная, уже ни
с кем не делимая мука.
КОММЕНТАРИИ
После публикации в составе книги "Посмертные стихи" не входили ни в
одно издание произведений Анненского.
Мысли-иглы. Впервые - Слово, 1906, 15 мая: Лит. приложение, Э 15.
Мерриль Стюарт Фицрандольф (1863-1915) - французский поэт-символист
американского происхождения.
Сентиментальное воспоминание. Впервые - Белый камень, 1908, Э 1. С. 67.
Троватор (Il Trovatore; ит.) - опера Верди "Трубадур".
Моя душа. Впервые - Белый камень, 1908, Э 1. С. 65. Граманжа
(искаженное garde-manger; фр.) - кладовая для продовольствия. Такая надпись
сохранялась на пароходах и теплоходах старой постройки, ходивших по Волге и
Каме, вплоть до 1940-х гг.
Анненский Иннокентий Федорович
Стихотворения, не вошедшие в авторские сборники
Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь] Оставить комментарий Анненский Иннокентий Федорович (yes@lib.ru) Год: 1910 Обновлено: 04/11/2006. 97k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Стихотворения Оценка: 7.00*3 Ваша оценка:
Стихотворения, не вошедшие в авторские сборники
----------------------------------------------------------------------------
161. ИЗ ПОЭМЫ "MATER DOLOROSA" {*}
{* Мать скорбящая (лат.). - Ред.}
Как я любил от городского шума
Укрыться в сад, и шелесту берез
Внимать, в запущенной аллее сидя...
Да жалкую шарманки отдаленной
Мелодию ловить. Ее дрожащий
Сродни закату голос: о цветах
Он говорит увядших и обманах.
Пронзая воздух парный, пролетит
С минутным шумом по ветвям ворона,
Да где-то там далеко прокричит
Петух, на запад солнце провожая,
И снова смолкнет всё, - душа полна
Какой-то безотчетно-грустной думы,
Кого-то ждешь, в какой-то край летишь,
Мечте безвестный, горячо так любишь
Кого-то... чьих-то ждешь задумчивых речей
И нежной ласки, и в вечерних тенях
Чего-то сердцем ищешь... И с тем сном
Расстаться и не может и не хочет
Душа... Сидишь забытый и один,
И над тобой поникнет ночь ветвями...
О, майская, томительная ночь,
Ты севера дитя, его поэтов
Любимый сон... Кто может спать, скажи,
Кого постель горячая не душит,
Когда, как грезу нежную, опустишь
Ты на сады и волны золотые
Прозрачную завесу, и за ней,
Прерывисто дыша, умолкнет город -
И тоже спать не может, и влюбленный
С мольбой тебе, задумчивой, глядит
В глаза своими тысячами окон...
1874
162. NOTTURNO {*}
(Другу моему С. К. Буличу)
{* Ночное (ит.). - Ред.}
Темную выбери ночь и в поле, безлюдном и голом,
В сумрак седой окунись... пусть ветер, провеяв, утихнет,
Пусть в небе холодном звезды, мигая,
задремлют...
Сердцу скажи, чтоб ударов оно не считало...
Шаг задержи и прислушайся! Ты не один... Точно
крылья
Птицы, намокшие тяжко, плывут средь тумана.
Слушай... это летит хищная, властная птица,
Время ту птицу зовут, и на крыльях у ней твоя
сила,
Радости сон мимолетный, надежд золотые лохмотья...
26 февраля 1890
163
(Музыка отдаленной шарманки)
Посвящено Е. М. Мухиной
Падает снег,
Мутный и белый и долгий,
Падает снег,
Заметая дороги,
Засыпая могилы,
Падает снег...
Белые влажные звезды!
Я так люблю вас,
Тихие гостьи оврагов!
Холод и нега забвенья
Сердцу так сладки...
О, белые звезды... Зачем же,
Ветер, зачем ты свеваешь,
Жгучий мучительный ветер,
С думы и черной и тяжкой,
Точно могильная насыпь,
Белые блестки мечты?..
В поле зачем их уносишь?
Если б заснуть,
Но не навеки,
Если б заснуть
Так, чтобы после проснуться,
Только под небом лазурным...
Новым, счастливым, любимым...
26 ноября 1900
164
Для чего, когда сны изменили,
Так полны обольщений слова?
Для чего на забытой могиле
Зеленей и шумнее трава?
Для чего эти лунные выси,
Если сад мой и темен и нем?..
Завитки ее кос развилися,
Я дыханье их слышу... зачем?
1902
165. КЭК-УОК НА ЦИМБАЛАХ
Молоточков лапки цепки,
Да гвоздочков шапки крепки,
Что не раз их,
Пустоплясых,
Там позастревало.
Молоточки топотали,
Мимо точки попадали,
Что ни мах,
На струнах
Как и не бывало.
Пали звоны топотом, топотом,
Стали звоны ропотом, ропотом,
То сзываясь,
То срываясь,
То дробя кристалл.
В струнах, полных холода, холода,
Пели волны молодо, молодо,
И буруном
Гул по струнам
Следом пролетал.
С звуками кэк-уока,
Ожидая мокка,
Во мгновенье ока
Что мы не съедим...
И Махмет-Мамаям,
Ни зимой, ни маем
Нами не внимаем,
Он необходим.
Молоточков цепки лапки,
Да гвоздочков крепки шапки,
Что не раз их,
Пустоплясых,
Там позастревало.
Молоточки налетают,
Мало в точки попадают,
Мах да мах,
Жизни... ах,
Как и не бывало.
<Осень 1904>
166. НА СЕВЕРНОМ БЕРЕГУ
Бледнеет даль. Уж вот он - день разлуки,
Я звал его, а сердцу всё грустней...
Что видел здесь я, кроме зла и муки,
Но всё простил я тихости теней.
Всё небесам в холодном их разливе,
Лазури их прозрачной, как недуг,
И той меж ив седой и чахлой иве -
Товарищам непоправимых мук.
И грустно мне, не потому, что беден
Наш пыльный сад, что выжжены листы,
Что вечер здесь так утомленно бледен,
Так мертвы безуханные цветы,
А потому, что море плещет с шумом,
И синевой бездонны небеса,
Что будет там моим закатным думам
Невмоготу их властная краса...
<1904>
167. ЧЕРНОЕ МОРЕ
Простимся, море... В путь пора.
И ты не то уж: всё короче
Твои жемчужные утра,
Длинней тоскующие ночи,
Всё дольше тает твой туман,
Где всё белей и выше гребни,
Но далей красочный обман
Не будет, он уж был волшебней.
И тщетно вихри по тебе
Роятся с яростью звериной,
Всё безучастней к их борьбе
Твои тяжелые глубины.
Тоска ли там или любовь,
Но бурям чуждые безмолвны,
И к нам из емких берегов
Уйти твои не властны волны.
Суровым отблеском ножа
Сверкнешь ли, пеной обдавая, -
Нет! Ты не символ мятежа,
Ты - Смерти чаша пировая.
<1904>
168. СОЛНЕЧНЫЙ СОНЕТ
Под стоны тяжкие метели
Я думал - ночи нет конца:
Таких порывов не терпели
Наш дуб и тополь месяца.
Но солнце брызнуло с постели
Снопом огня и багреца,
И вмиг у моря просветлели
Морщины древнего лица...
И пусть, как ночью, ветер рыщет,
И так же рвет, и так же свищет, -
Уж он не в гневе божество.
Кошмары ночи так далеки,
Что пыльный хищник на припеке -
Шалун - и больше ничего.
<1904>
169
В ароматном краю в этот день голубой
Песня близко: и дразнит, и вьется;
Но о том не спою, что мне шепчет прибой,
Чт_о_ вокруг и цветет, и смеется.
Я не трону весны - я цветы берегу,
Мотылькам сберегаю их пыль я,
Миг покоя волны на морском берегу
И ладьям их далекие крылья.
А еще потому, что в сияньи сильней