"Назначен курс инъекций таурепама перед водными процедурами. Цель - купирование речедвигательных функций с одновременной активизацией психомоторного комплекса..."
Еще было несколько латинских слов. Сдвинув эти бумаги в сторону, я перевернул картонный лист и прочел на нем:
"Дело: Петр Пустота".
Я сел в кресло Тимура Тимуровича.
Самая первая запись - отдельная тетрадка, вложенная в папку, - была настолько давней, что фиолетовые чернила, которыми она была сделана, выцвели и приобрели какой-то исторический цвет, как это бывает в документах, где речь о людях, ни одного из которых уже давно нет в живых. Я углубился в чтение.
"В раннем детстве жалоб на психические отклонения не поступало. Был жизнерадостным, ласковым, общительным мальчиком. Учился хорошо, увлекался сочинением стихов, не представляющих особ. эстетич. ценности. Первые патолог. отклонен. зафиксированы в возрасте около 14 лет. Отмечается замкнутость и раздражительность, не связанная с внешними причинами. По выражению родителей, "отошел от семьи", находится в состоянии эмоц. отчуждения. Перестал встречаться с товарищами - что объясняет тем, что они дразнят его фамилией "Пустота". То же, по его словам, проделывала и учительница географии, неоднократно называвшая его пустым человеком. Существенно снизилась успеваемость. Наряду с этим начал усиленно читать философскую литературу: сочинения Юма, Беркли, Хайдеггера - все, где тем или иным образом рассматриваются философские аспекты пустоты и небытия. В результате начал "метафизически" оценивать самые простые события, заявлял, что выше сверстников в "отваге жизненного подвига". Стал часто пропускать уроки, после чего близкие вынуждены были обратиться к врачу.
На контакт с психиатром идет легко. Доверчив. О своем внутреннем мире заявляет следующее. У него имеется "особая концепция мироощущения". Больной "сочно и долго" размышляет о всех окружающих объектах. Описывая свою психическую деятельность, заявляет, что его мысль, "как бы вгрызаясь, углубляется в сущность того или иного явления". Благодаря такой особенности своего мышления в состоянии "анализировать каждый задаваемый вопрос, каждое слово, каждую букву, раскладывая их по косточкам", причем в голове у него существует "торжественный хор многих "я", ведущих спор между собой. Стал чрезвычайно нерешителен, что обосновывает, во-первых, опытом "китайцев древности", а во-вторых, тем, что "трудно разобраться в вихре гамм и красок внутренней противоречивой жизни". С другой стороны, по собственным словам, обладает "особым взлетом свободной мысли", которая "возвышает его над всеми остальными мирянами". В связи с этим жалуется на одиночество и непонятость окружающими. По словам больного, никто не в силах мыслить с ним "в резонанс".
Полагает, что способен видеть и чувствовать недоступное "мирянам". Например, в складках шторы или скатерти, в рисунке обоев и т.д. различает линии, узоры и формы, дающие "красоту жизни". Это, по его словам, является его "золотой удачей", то есть тем, для чего он ежедневно повторяет "подневольный подвиг существования".
Считает себя единственным наследником великих философов прошлого. Подолгу репетирует "речи перед народом". Помещением в психиатрическую больницу не тяготится, так как уверен, что его "саморазвитие" будет идти "правильным путем" независимо от места обитания."
Кто-то подчеркнул несколько фиолетовых словосочетаний жирным синим карандашом. Я перевернул страницу. Дальнейший текст был озаглавлен "Органолептические показания". В нем был явный переизбыток латинских слов. Я стал торопливо листать страницы. Тетрадь, исписанная фиолетовым, даже не была подшита в папку - скорее всего, она перекочевала в нее из какого-то другого дела. Перед следующим, самым толстым в папке блоком, была вставлена страница, на которой я прочел:
ПЕТЕРБУРГСКИЙ ПЕРИОД
(условное обозначение по самой устойчивой
характеристике бреда. Повторная госпитализация.)
Но я не успел прочесть ни слова из второй части. За дверью послышался голос Тимура Тимуровича, что-то раздраженно объяснявшего неизвестному собеседнику. Быстро приведя бумаги на столе примерно в то же положение, в котором они лежали до моего прихода, я кинулся к окну - отчего-то мне пришло в голову спрятаться за шторой. Но она висела почти вплотную к стеклу.
Голос Тимура Тимуровича бубнил совсем недалеко от двери - кажется, он делал выволочку кому-то из санитаров. Подкравшись к двери, я поглядел в замочную скважину. Видно никого не было - похоже, хозяин кабинета и его собеседник стояли в нескольких метрах за углом.
Дальнейшие мои действия были в значительной степени инстинктивными. Я быстро вышел из кабинета, на цыпочках перебежал к двери напротив и нырнул в какой-то пыльный темный чулан, оказавшийся за нею. Я сделал это как раз вовремя. Разговор за углом стих, и через секунду Тимур Тимурович появился в узком сегменте пространства, видимого сквозь щель. Негромко матюкнувшись, он скрылся в кабинете. Досчитав до тридцати пяти (непонятно, почему именно до тридцати пяти - в моей жизни ничего никогда не было связано с этим числом), я выскочил в коридор и неслышно побежал к своей палате.
Никто не заметил моего возвращения - коридор был пуст, а мои соседи спали. Через несколько минут после того как я лег в кровать, по коридору пронеслись мелодичные сигналы подъема; почти одновременно с ними вошел Барболин и сказал, что в палате будут морить тараканов, поэтому сегодня у нас будет второй лечебно-эстетический практикум.
Видимо, атмосфера сумасшедшего дома рождает в человеке покорность. Никто и не подумал возмутиться или сказать, что невозможно рисовать Аристотеля столько времени подряд. Только Мария пробормотал себе под нос что-то неразборчиво-мрачное. Я заметил, что проснулся он в дурном расположении духа. Возможно, ему что-то приснилось - сразу после пробуждения он принялся изучать свое отражение в зеркале на стене. Похоже, оно ему не очень понравилось - несколько минут он массировал кожу под глазами, вращая вокруг них пальцами.
С большим опозданием появившись в комнате эстетического практикума, он даже и не подумал рисовать Аристотеля, как это послушно начали делать остальные, в том числе и я. Сев в углу, он обвязал вокруг головы желтую ленту, которая, видимо, должна была защитить прическу от бушующих в его психическом измерении ветров, и стал разглядывать нас с таким видом, будто впервые нас увидел.
Не знаю, как насчет ветра, но тучи в комнате сгущались явно. Володин с Сердюком не обращали на Марию никакого внимания, и я решил, что зря придаю такое значение мелочам. Но все же молчание тяготило меня, и я решил его нарушить.
- Простите, господин Сердюк, вас не оскорбит, если я попытаюсь с вами заговорить? - спросил я.
- Что вы, - вежливо ответил Сердюк, - сделайте одолжение.
- Ради Бога, не сочтите мой вопрос нетактичным, но за что вы сюда попали?
- За отрешенность, - сказал Сердюк.
- Неужели? А разве могут госпитализировать за отрешенность?
Сердюк смерил меня длинным взглядом.
- Оформили как суицидально-бродяжнический синдром на фоне белой горячки. Хотя что это такое, никто не знает.
- Ну-ка расскажите поподробнее, - попросил я.
- Чего рассказывать. Лежал я себе в одном подвале на Нагорном шоссе. Причем по совершенно личным и очень важным обстоятельствам лежал, в полном мучительном сознании. А тут мент с фонарем и автоматом. Документы спрашивает. Ну, я предъявил. Он, понятно, денег попросил. Я ему дал все что было - тысяч двадцать. Так он деньги взял, а все мнется, не уйдет никак. Мне бы к стене повернуться и про него забыть, так нет - в разговор с ним полез. Что это ты, говорю, на меня зенки вылупил, или тебе наверху бандитов мало? А мент попался разговорчивый - потом оказалось, философский факультет кончал. Почему, говорит, их там много. Только они порядка не нарушают. Я его спрашиваю - это как? Вот так, говорит. Нормальный бандит, он что? Смотришь на него и видишь, что он только и думает, как бы ему кого убить и ограбить. Тот, кого ограбили, говорит он дальше, тоже порядка не нарушает. Лежит себе с проломленным черепом и думает - такие дела, ограбили. А ты вот лежишь - это он мне говорит, - и видно, что ты что-то такое думаешь... Как будто ты во все, что вокруг, не веришь. Или сомневаешься.
- Ну а вы? - спросил я.
- Ну а что я, - сказал Сердюк. - Я ему возьми и скажи: а может, я действительно сомневаюсь. Говорили же восточные мудрецы, что мир - это иллюзия. Про восточных мудрецов я, понятно, так сказал, чтоб на его уровне было. Примитивно. Тут он покраснел даже и говорит: это что же получается? Я в университете диплом по Гегелю писал, а теперь хожу тут с автоматом, а ты чего-то там прочитал в "Науке и религии" и думаешь, что можешь залезть в подвал и в реальности мира сомневаться? Короче, слово за слово, сначала к ним, а потом сюда. У меня на животе царапина была - осколком бутылки порезался, - так вот, они эту царапину как суицид оформили.
- А я бы тех, - неожиданно вмешался Мария, - кто в реальности мира сомневается, вообще бы судил. Им не в сумасшедшем доме место, а в тюрьме. Или еще хуже где.
- Это почему? - спросил Сердюк.
- Объяснить? - недружелюбно спросил Мария. - Ну пойди сюда, объясню.
Встав со своего места возле двери, он подошел к окну, дождался Сердюка и показал мускулистой рукой наружу.
- Вон видишь, "Мерседес-600" стоит?
- Вижу, - сказал Сердюк.
- Тоже, скажешь, иллюзия?
- Вполне вероятно.
- Знаешь, кто на этой иллюзии ездит? Коммерческий директор нашего дурдома. Зовут его Вовчик Малой, а кликуха у него Ницшеанец. Ты его видел?
- Видел.
- Что о нем думаешь?
- Ясное дело, бандит.
- Так ты подумай - этот бандит, может быть, десять человек убил, чтобы такую машину себе купить. Так что же, эти десять человек зря жизни свои отдали, если это иллюзия? Что молчишь? Чувствуешь, чем дело пахнет?